Schreibmaschinenmusik

(sein legendärer Text von der Lesung endlich in verständlicher Form)

Er hatte eine Idee.
Er hatte keinen Plan und Hut.
Nur eine Idee:
Gehirnwäsche.
Ja.
Mit Wäscheklammern und allen Schikanen und so. Wenn, dann schon richtig, dachte er und überlegte, dass es falsch war. In der Bank für Gemeine Wirtschaft fiel ihm die Putzfrau auf, die nur mit einem Ganzkörperanzug aus Naturgummi bekleidet war. Sie war von rautenförmiger Statur und ihr Kopf beschrieb eine schnörkellose, ja anmutige Ellipse. Doch man sah es ihr gar nicht an. Deswegen beschloss er einen Überfall zu machen. Überfall, schrie er. Das ist ja lustich, schrie die Putzfrau. Was wünschen (laut)? Er raubte die Putzfrau. Sie lachte bitterlich und wurde von Freudentränen übermannt, so dass sie innerlich austrocknete und das Bewusstsein verlor. Niemand konnte zu diesem Zeitpunkt ahnen, dass sie es niemals wiedergewinnen würde. Das stimmte ihn sehr traurig. Egal! Er pflanzte derweil Kokospalmen, denn er war Pflanzer. Und er stand dazu. Niemals wäre es ihm in den Sinn gekommen, seinen Beruf zu verleugnen. Er hörte auch gern Musik. Manchmal jedenfalls. Frauen, Schwerbehinderte und sonstige gesellschaftliche Randgruppen werden bevorzugt eingestellt. Doch dann geschah das Unfassbare: die Putzfrau erlangte das Bewusstsein wieder. Das ging nicht an! Also nahm er eine Betonmischmaschine und erschlug sie damit. Er nahm ihr ausgelaufenes Hirn und wusch es mit großer Sorgfalt und Aufmerksamkeit. Ja, manche Menschen mögen dieses Handeln vielleicht für pervers oder sogar für bigott halten, er aber hielt es geradezu für seine Bürgerpflicht. Dann hing er es zum Trocknen an die Wäscheleine. Er fühlte sich schwach, ihm schwindelte. Er fühlte eine unfassbare Leere in sich aufsteigen und ihm wurde schlagartig klar, es war der Triumph des kleinen Mannes, der ihn überkam wie eine lange Nacht ohne Brot. Ihm war übel. Er war nämlich überdurchschnittlich intelligent. Er beschloss eine internationale Gehirnwäsche-Mafia einzurichten. Ja. Mit Ikea Möbeln und Flugzeugmotoren vielleicht. Naja. Vielleicht doch nicht. Egal! Die Polizei klingelte bei ihm an der Haustür. Er öffnete und lud sie zu sich ein. Überall hingen Brotschneidemaschinen rum. Man hörte flotte Blasmusik, trank Starkbier und spielte Skat.
Dann ging die Polizei wieder fort.